父亲来到我的面前，微笑地问：“在看蚕豆吗?你看长得像大拇指一样大了哩!”说着，他蹲下身来细心地捧出一串精壮圆实的豆荚来，动作像是在展示一件艺术品，以一种赞叹的神情注视着豆荚。我与父亲面对面蹲着，他突然像孩童一般天真欢愉地叹了一口气，很自得地说:“你尝尝，恐怕没有人蚕豆种得比我好了！”父亲随手摘下一颗豆荚递给我，神情庄重而又带着成功的欢愉。我剥去豆壳，翠玉般的嫩豆子舒适地躺在软白的海绵里，正呼呼大睡，扔入口中，清甜的汁液立刻在口中迸出，新嫩莫名，“好吃!”我脱口而出。看着我幸福的样子，父亲一脸自豪，眼睛笑得眯成了“一线天”，仿佛他老人家就是一个改天换地的英雄。
父亲的确可以算得上是一个英雄，他早出晚归，披星戴月，硬是将生产队里的几块荒地改造成了蚕豆地。拓荒的日子，父亲像那停不下来的陀螺，在蚕豆地里忙碌，用他粗大的手掌这儿捋捋，那儿摸摸，像爱抚我们，目光里写满了浓浓的爱意。
初冬的一个中午，我还不到四岁，母亲忽悠我：“你是个小男子汉了，愿不愿意帮大人做点事？”我点点头，挎着母亲递给我的篮子，按母亲指给我的方向给父亲送茶水。不知走了多远，才隐约望见一头牛影儿、一个人形儿，一个在前，一个在后，一个伸长了脖子拉犁，一个佝偻着身子掌舵，如齐白石的那组《耕牛图》，像睡着了一般，许久才见他们动上一动。
午时的阳光，撩拨着沧桑的烟尘，漫漶着苦涩的味道。在不断的催促下，父亲才恋恋不舍地放下犁耙，快速地扯起衣衫擦一把流成小溪般的汗，然后憨憨地笑着。牛浑身湿漉漉的，鼻孔和嘴里冒着青烟。父亲裤脚和腿上也沾满了泥土，边喝水还边满眼爱意地看着未劳作完的田垄，抑或用他那粗糙得跟老树皮没什么两样的手擦汗，说起来，父亲的汗珠不但有热度，而且有力度，摔在地上，“丝丝”的声响，洇湿了一片白花花的田埂。
父亲猛喝了几口水，坐在田埂上，装上水烟，擦燃火柴，美美的吸上两口，浑身的疲累便烟消云散了。那些消耗在蚕豆地里的力气，就从泥土里爬出来，扑到父亲身上。父亲劲头更足了，扶直了犁耙继续前行……
父亲守着蚕豆地没日没夜地劳作，直累得两手爬满了老茧，直累得腰都弯成了一张弓，可父亲依旧乐呵呵地，因为，土地里播下了他太多的希望。我想，那些和鸟鸣虫唱相伴的寂寞黎明，父亲一定给蚕豆讲述过未来的美好憧憬；那些和晚霞流岚相守的孤独黄昏，父亲一定和蚕豆倾诉过不少生活的衷肠；那些和清风明月相依的寂寥夜晚，父亲一定和蚕豆唠叨了许多的心里话。
蚕豆苗倒也对得住父亲，在春雨的连绵中，嫩绿的枝头像一个个开朗的少女，骚手弄姿向上兀立；在轰隆隆的春雷中，铆足了劲地一枝蹿得比一枝强壮。当池塘边的老柳树枝繁叶茂的时候，碧玉般的豆荚结满植株上，一串串整齐地排列着，饱满油亮。如一个个低眉顺眼的娴熟女子，不肯在春天面前抬起她们娇羞的容颜。可它们丰腴的腰身，健康的肤色，却有着掩藏不住的美丽。茶余饭后，父亲总要到地里看看，他从蚕豆地的这头走到那头，又踅过身转了回来，俨然是一个将军，在检阅他的部队。抑或蹲在地里，轻轻地抚摸着蚕豆，端详着他土生土长的孩子。
初夏，蚕豆成熟了。父亲披在身上、蛰伏在心里的心事，才像雀儿般飞出来，蹲在我家的屋檐上，清脆地鸣叫着，扑翅着飞走了。父亲眼睛眯住了，嘴巴咧开了。一个冬季的躬耕，一个春季的辛劳，半个夏天的呵护，蚕豆宛如邻家姐姐，在娘殷切的期望里，成为五月丰盈的新嫁娘。这时，父亲的心里很踏实，像干了一件惊天动地的大事一般欣喜。
收割完蚕豆，父亲在泥土里生长的孩子，我的兄弟姐妹，抬上了晒谷场，迎进了家门。镰刀啊，木犁啊，绳子啊，这些父亲的好帮手，都被父亲收藏起來。蚕豆的味道，挂在屋檐的镰刀上，锋利着；立在墙角的木犁上，闪亮着；吊在墙壁的绳子上，晃荡着。我的父亲，无论走到哪里，都满足着、幸福着……
当然，童年的我最喜爱的还是父亲劳动的成果，每逢过节，或家里人过生日，母亲都会炒上一盆蚕豆。冷锅下豆，不停地用锅铲翻炒，不大一会儿，蚕豆“噼里啪啦”地唱着，兴高采烈地蹦着，直到豆壳儿深红油量，满屋子飘溢着浓浓的蚕豆香，随后，母亲铲一大碗给我，让那股甜丝丝的清香芬芳着我的童年。遇上邻里的乡亲上我家串门，不管是大人，还是小孩，母亲都会慷慨热情地给这个捧一把，给那个抓一把。邻里们咀嚼着蚕豆，赞不绝口。我觉得他们不是在赞美蚕豆的香甜，而是在赞美母亲的慈祥温厚，是在赞美父亲精湛的蚕豆种植技艺。
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